Un, deux, trois... Pour la énième fois, elle comptait les pulsations d'un cylindre illusoire. Les paupières closes, comme si elle attendait une gifle, ou bien encore le résultat d'une sentence, elle triturait ses doigts. Ses mains étaient si froides qu'elle crut un instant que l'hiver s'était abattu sur Storybrooke. Pourtant, lorsqu'elle rouvrit ses yeux bleus, ce fut réellement le soleil qui l'obligea à froncer les sourcils. Un soupire lui échappa. Un souffle sec et volontaire. Alors, elle avança son index. Encore. Encore un peu. Jusqu'à sentir le plastique blanc de l'interrupteur effleurer sa peau. Puis, tel un rappel, une décharge peut-être, elle fit dos à la porte. Longuement, elle balaya du regard l'espace qui s'offrait à elle. Une brise douce et légère faisait onduler les fleurs en une berceuse doucereuse. Là-bas, vers sa gauche, se dressait un magnifique pommier. D'ici, il semblait couvrir la totalité du jardin, conquérant au dessus de son royaume. Un sourire, aussi imperceptible soit-il, étira ses lèvres. Était-il à l'image de son maître ? Tout poussait à y croire visiblement. Et qu'était-elle au milieu de tout cela ? Une simple rose tout au plus, de la mauvaise herbe sans hésitation. Un instant, elle songea à déserter. Après tout, que faisait-elle là ? Bien qu'elle en savait les raisons, une petite voix interne lui murmurait qu'elle en était bien loin du compte. Un nouveau soupire. Cette fois, elle descendit les quelques marches de l'entrée. Régina. Régina. Cette femme finirait par lui faire perdre la tête. Si ce n'était déjà pas le cas...

Quelques minutes, sûrement quelques heures qu'elle se trouvait là, bêtement assise sous le petit balcon soutenu de deux colonnes. Le regard hagard, perdu dans le néant de ses interrogations, elle savourait la tiédeur du printemps sur son visage. La brise avait apporté ce parfum si particulier des beaux jours. Tendre souvenir, qu'elle inspirait avec avidité. Peut-être y cherchait-elle également une quelconque pointe de courage qui s'y serait dissimulé hasardeusement. Mais elle semblait bel et bien seule dans cette tumulte qu'elle ne comprenait plus, qu'elle n'avait jamais essayé de comprendre. Elle étouffa un couinement agacé derrière la paume de ses mains, puis se releva subitement. Maintenant, il fallait y aller. Rien n'expliquait son attitude. A nouveau, elle gravit les marches qui la séparait de la porte, et approcha ses doigts du petit boîtier...

Le temps s'était arrêté. Le paysage lui, tournait en une valse effrénée. Chaque mouvement de son corps lui semblait être au bord du déséquilibre. Elle ravala l'amertume d'un hoquet, puis s'accrocha finalement à la poignée de la porte. Elle se fit violence pour inspirer profondément, tandis qu'elle se massait d'une main nouée la nuque. « Régina. » Elle l'avait prononcé malgré elle, dans un soupire las. Régina...

Les sourcils froncés, elle fusilla du regard cette fichue sonnette qui lui donnait tant de mouron. Pouvait-on... ensorceler un objet pareil ? L'espace d'une fraction de seconde la question sautilla dans son esprit encore étourdi. Non, non il ne fallait pas exagérer... Après tout pourquoi aurait-elle fait une chose pareille ? Et pourtant, cette solution lui convenait. Ou la rassurait, d'une certaine manière. Elle prit quelques minutes pour se convaincre de l'idée, avant d'appuyer enfin sur le bouton qui lui tendait les bras depuis un long moment maintenant...

Finalement, elle hésita à fuir. Fuir, c'était une chose qu'elle connaissait bien, une chose, qu'elle avait toujours fait. Son regard se déposa alors là-bas, sur le petit portillon encore ouvert de son passage. Au loin, elle percevait les passages réguliers et rassurants des véhicules, des passants. Elle aurait voulu rejoindre cet univers familier, dans lequel elle aimait se lover lorsque la solitude semblait tout écraser. Mais, elle n'était plus cette femme volage et indécise, n'est-ce pas ? Aujourd'hui, elle était shérif, maman avant tout. Elle fit quelques pas, agrippant ses doigts raides à cette colonne qui semblait avoir été construite pour cet instant. Appuyée contre cette dernière, elle reposait son corps bien trop tendue. Pourquoi Régina la mettait dans un tel état ? Ce n'était pourtant pas la première fois qu'elle allait lui faire face. Peut-être... parce qu'elle l'avait décidé, cette fois-ci ? Que c'était venue sur un coup de tête ? Que même Mary-Margaret et David ne l'avaient pas compris ? Peut-être... peut-être parce que cela n'avait aucun sens ? Après tout, elle avait arraché vingt-huit ans de sa vie. Elle avait tenté d'assassiner ses parents. Elle avait manqué de tuer Henry. Elle avait... Mais, ça ne comptait pas ? Cela n'avait jamais compté, parce que... parce que chacun avait des circonstances, chacun... Elle passa une main sur son visage déconfit. Finalement, que faisait-elle là ?...

Elle s'était décidée. Elle allait enfin s'évaporer, quitter ce porche sous lequel elle s'obstinait depuis un temps qu'elle n'osait même plus compter. Seulement, un bruit, un grincement de bois raisonna dans son dos. Un instant, l'idée lui traversa l'esprit ; faire l'innocente, celle qui n'avait rien entendu, qui n'avait rien vu. Mais la voix légèrement brisée de Régina envahit tout l'espace. Un frisson d'une nature inconnue remonta le long de sa colonne, tandis qu'elle fit timidement face au regard accusateur de cette dernière. Tout se déroula si rapidement, qu'elle n'eut pas le courage d'ouvrir la bouche. Les mots s'étaient bousculés derrière sa mâchoire serrée, pour la réduire à un silence étonnant, lorsque l'on connaissait sa répartie. De ce fait, elle se donna malgré tout la peine de bloquer la porte avec la pointe de son pied, alors que Régina semblait vouloir déjà fuir, elle aussi. « Régina... » Elle plongea son regard au creux du sien, espérant y déceler une réponse, peut-être une lueur, mais elle restait semblable à elle-même ; droite, hermétique, impassible. Après tout, à quoi elle s'attendait ?...

Emma s'approcha de la brune. Elle ne dit rien, se contentant de pénétrer sûrement malgré celle-ci, à l'intérieur du hall. Son regard se perdit quelques secondes sur le décor qui s'offrait désormais à elle. Rien n'avait changé depuis la dernière fois. C'était toujours aussi classe, aussi ordonné, aussi... Régina ? « Je voulais vous voir... »

A ces mots, elle fit de nouveau face à la Méchante Reine. « Je pensais que vous aimeriez avoir des nouvelles d'Henry. » Elle marqua une pause, laissant le prénom de leur fils planer un moment au dessus de leur tête. Puis, ne lui laissant pas le temps d'ajouter quoi que se soit, elle continua : « Vous lui manquez. Il ne le dit pas, mais ça se sent. » Elle voulut tenter un sourire, mais il s'effaça aussitôt. « Comment allez-vous ?... » Il n'y avait rien d'ironique ni de sarcastique derrière cette question. Emma, aussi étrange soit-il, s'inquiétait réellement pour l'ancienne maire de Storybrooke. Alors, et comme pour appuyer sa sincérité, elle posa maladroitement sa main sur l'épaule de cette dernière.

Une gêne qu'elle ne comprit pas lui serra la gorge, la forçant à retirer son geste, dont les doigts effleurèrent malgré elle sa poitrine.

Les bras ballants au milieu du hall, Emma sentait l'étroitesse du monde s'abattre inexorablement sur ses épaules. Là, debout sur le parvis de cette habitation qui semblait elle-même vouloir la repousser, elle tentait de garder une certaine constance. Elle aurait voulu inspirer davantage de crédibilité, mais elle sentait déjà sa détermination fondre comme neige au soleil. Elle n'aurait su dire ce qui l'ébranlait jusqu'au creux d'elle-même. Henry se trouvait désormais près d'elle. Ses parents n'étaient plus qu'une douce et chaleureuse étreinte, dans laquelle elle sentait le poids des années manquées s'amoindrir. Storybrooke avait enfin retrouvé ses souvenirs d'antan. Et elle... elle, elle n'était que la Sauveuse. En réalité, c'était un rôle que le destin lui avait imposé. D'ailleurs, elle n'était toujours pas certaine d'en comprendre sincèrement les enjeux. Qu'était-elle dans cette spirale qui parfois, lui apparaissait comme un rêve, une pure folie dont le sens lui échappait ? Un pion, rien de plus. Une simple pièce manquante pour réunir ce joyeux bordel. Une sensation désagréable, tel une menace à venir, une gêne arbitraire lui noua subitement l'estomac. Machinalement, elle pressa la paume de sa main contre son ventre, espérant sans doute pouvoir y étouffer la douleur. A cet instant, elle aurait bien fumé une cigarette. Cette envie lui arracha un rictus discret, tandis qu'elle se souvenait présentement d'une adolescence insouciante où même le cancer des poumons ne l'inquiétait guère. Décidément, de l'eau avait coulé sous les ponts depuis ce temps là. Emma inspira profondément. Quelques effluves fruitées embaumèrent son air. Elle ravala un sourire. Cette douceur illusoire fut l'effet d'une caresse à son âme. L'espace d'une fraction de seconde, elle papillonna des yeux. Ses sourcils se froncèrent en une interrogation personnelle, l'obligeant à remuer frénétiquement la tête. Bien qu'elle ne comprit pas cette quiétude qui l'avait soudainement submergé à cette saveur pourtant si familière, Emma ne s'y prêta pas davantage. La fatigue se jouait de ses émotions, c'était une chose qu'elle ne devait occulter.

L'évocation d'Henry eut l'effet d'un ouragan. Ravageant le visage habituellement si fermé de Regina, celle-ci semblait désormais en proie aux doutes. Elle aurait voulu amener leur fils. Qu'il puisse courir dans ses bras, éprouver de nouveau la chaleur aimante de son étreinte. Mais, Mary Margaret et David étaient parvenus à la convaincre du contraire. Face à l'ancienne maire, Emma n'était plus certaine de comprendre pourquoi elle avait capitulé si rapidement. Elle n'avait plus rien de la femme vengeresse et sanguinaire. Elle n'était plus... qu'un animal captif, attendant enfin son heure. Un soupire lui prit la gorge. « Regina, je... » Mais les mots manquaient en cet instant. « Regina, je n'ai jamais voulu... » Seulement, déjà l'ancienne reine s'éloignait.

Emma hésita. Que pouvait-elle faire, ou dire de plus ? Après tout, n'en avait-elle pas assez fait ? Elle recula de quelques pas, prête à décamper, mais, dans un nouvel élan d'héroïsme sûrement, s'empressa de retrouver Regina. Légèrement en retrait sur sa droite, la blonde n'osait en faire davantage. D'ici, elle percevait la détresse de son interlocutrice sans pouvoir y remédier. Et pourtant, à ce moment, il lui semblait qu'elle aurait remué ciel et terre juste pour voir naître chez elle l'esquisse d'un sourire, même hautain...

« Je ne veux rien et je n'ai rien voulu Regina ! Alors cessez de prétendre que je jubile de cette situation, parce que c'est faux ! » Pendant sa petite réplique, Emma s'était plantée face à elle. La mâchoire serrée, signe de son impatience, elle se sentait secouée d'une révolte intérieure. « Si j'avais pu éviter tout ça, je l'aurai fais... » Son visage se ferma, tandis qu'elle baissait légèrement la tête. Là, ses prunelles rencontrèrent malgré elle la visibilité qu'autorisait l'ouverture de son chemisier. A la vue de sa peau légèrement dévoilée, Emma sentit le rouge lui monter aux joues, si bien qu'elle fut contrainte de s'éloigner. Feignant de s'être trouvée une nouvelle passion pour le jardin qu'elle devinait derrière la fenêtre, elle balbutia maladroitement : « Personne ne vient vous ennuyer ? »

Le soleil inondait le jardin. Tel un manteau lumineux, il semblait tout enlacer de sa chaleur. Prostrée derrière la fenêtre, Emma se demandait s'il pourrait y réchauffer son cœur. Lentement, elle effleura alors le carreau du bout des doigts, espérant sans doute y ressentir une quelconque douceur. Mais il n'y avait que le froid. Partout. Autour. C'était un étau dans lequel elle s'enfermait lentement. Un instant, elle accusa Regina de cette destinée vêtue de marbre. Seulement, au fond, que pouvait-elle bien y faire ? Elle même, n'était plus qu'un débris de miroir ; glaciale, écorchée. Un soupire lui échappa. Encore une fois, que faisait-elle ici ? Elle ferma les paupières, attendant la lueur, ou peut-être l'ombre d'une réponse. Mais en cet instant, rien n'aurait su ébranler le silence abyssal qui trouvait lentement refuge au creux d'elle-même. Au loin, un merle picorait une pomme négligemment tombée sur le sol. Elle contempla ces quelques minutes d'insouciances où, elle-même, semblait se perdre d'émerveillement. Au tréfonds de son âme, derrière cette apparence de guerrière, gisait une enfant apeurée. Une enfant qui, n'avait eu le temps de grandir, de s'épanouir normalement aux lueurs des étés innocents. Elle baissa son regard. L'amertume de ce qui résumait sa propre existence semblait s'imposer inexorablement. Peut-être qu'elles n'étaient pas si différentes, au final. Peut-être... Alors, elle posa de nouveau son regard azur vers son visage sûrement devenue blafard par manque de sommeil. Elle aurait aimé lui parler, lui crier qu'elle était terrifiée par cette situation qui n'avait, au premier abord, ni queue ni tête. L'injurier, la rendre coupable de ce qu'était devenue sa propre existence, pleurer, peut-être seulement... aurait-elle aimé dormir. Là. A l’abri des interrogations auxquelles elle ne parvenait à répondre, à l'abri de toutes ces attentes, de tous ces espoirs que l'on fondait sur elle. Dormir, uniquement, près de cette femme qui, pourtant, était la clé, la cause de toute cette pagaille. Appuyant le geste à cette pensée illusoire, Emma s'affaissa contre la baie vitrée. Les vertiges qui l'assaillaient depuis quelques jours l’enlaçaient toujours plus. Un instant, elle songea à y céder. Mais, très vite, elle se reprit.

« Tant mieux. » Voici la seule chose qu'elle répondit, ignorant volontairement la remarque que son interlocutrice venait de lui proférer. Cet échange de réplique cinglante était un jeu qu'elles avaient installé dès le premier jour. Habituellement, elle s'y serait donnée à cœur joie, mais la fatigue était telle qu'elle n'avait plus le courage pour ces futilités. Un nouveau soupire lui échappa. « Je ne vais pas vous ennuyer plus... » Mais son chuchotement fut couvert par le timbre légèrement suave de Regina. Ses sourcils se froncèrent en une révolte visible. Ses poings se serrèrent, tandis qu'elle fit quelques pas décidés vers l'ancienne maire. « Je ne laisserai jamais faire une chose pareille. » Puis, comme si la nature de sa réaction l'étonnait, elle observa ses phalanges devenues pâles. Elle se racla maladroitement la gorge, observant sur la surface d'un meuble le portrait innocent de son fils. Henry...

Emma s'approcha prudemment de son « ennemie ». Un sourire, se voulant sans aucun doute doux, sur le visage, elle s'accroupit face à elle, cherchant son regard du sien. « Je vous le promets, Regina. Je vous promets aussi, que personne ne vous fera de mal. » Sa main se posa alors sur son genoux ; preuve de sa sincérité. Elle resta quelques instants ainsi, perdue dans cet océan noisette qu'elle connaissait tant désormais.

Pourtant, elle était la Méchante Reine.
Et elle, elle était la Sauveuse...

Bien que l'évidence semblait cependant s'imposer, Emma remua subitement la tête. « Personne ne mérite un tel sort. Pas même vous. » Ses doigts se crispèrent malgré elle sur le genoux de Regina, tandis qu'elle serrait les dents pour ne pas hurler sous le poids des responsabilités, des interrogations sans bornes qui l'assaillaient. Finalement elle baissa les yeux, grognant dans cette danse où elle ne semblait y trouver sa place.

Tout était loin d'être terminé, elle le savait...

Il lui semblait que le monde refermait ses griffes autour d'elle. Que la noirceur des nuages parsemant désormais le ciel pourtant si clair, n'était plus qu'une certitude, le signe d'une existence douloureuse à venir. Alors, Emma ferma ses paupières. Quelque chose la retenait à ce genoux tellement étranger, à cette peau glaciale. Une évidence qu'elle ne comprenait pas la maintenait là. Suspendue à cette femme, qui la faisait bien souvent frémir d'horreur. Un nœud, comme une sentence à venir, resserrait sa gorge blême. Elle étouffait. A nouveau, son regard se posa sur le visage hermétiquement clos de Regina. Elle fronça ses sourcils, suppliant cette dernière d'un danger qu'elle ne discernait pas. Elle aurait voulu l'agripper. Fusionner son corps fatigué au sien. S'immerger en elle, à travers cette prestance qu'elle n'avait jamais repoussé, qu'elle n'avait jamais détesté. Elle aurait voulu... se presser à cette silhouette meurtrière, à ces courbes sanguinaires. Elle aurait voulu être protégée, sans doute ? Être entendue. Mais il n'y avait que le vide. Toujours ce vide qui ne promettait aucun lendemain...

Le ton sec qu'elle employa, l'extirpa de sa torpeur. Le regard fuyard, elle n'était plus qu'une enfant agenouillée face à l'Autorité. Petite fille. Frêle et fragile. Reine et ruine... Elle songea un instant à son fils, à ceux qu'elle devrait considérée comme ses parents, à ses amis ; bien souvent féeriques. Elle aurait pu en vomir. Rendre ces jours insensés, cette existence démesurée qu'elle n'avait jamais souhaité. Ainsi, et comme pour se rattacher à une respiration bien réelle, Emma resserra à nouveau sa prise. « Regina... » Elle l'avait marmonné entre ses dents serrées. Terrifiée et déterminée. Regina. C'était sa réalité. Sa seule réalité...

« Je n'ai jamais eu pitié de vous, Regina. » Sa réponse était tombée telle une sentence. Sèche, et sans détour.

Puis il y eut ce geste.
Ce simple geste.

Emma s'était figée. Statue de cire, dont le visage s'était immobilisée en une expression interloquée, elle fixait sa main. Cette main. Cette main couverte de sang, qui avait mille et une fois essouffler la vie. Cette main, vengeresse, dont les courbes avaient fouetté les dernières parcelles d'humanité. Cette main, pourtant aimante auprès d'un amant, d'un enfant. Cette main, cependant, impitoyable souvent...

Un frisson.
Un frémissement.
Aussi imperceptible soit-il...

« Parce que je... » Longuement, elle se perdit dans le regard étrangement calme de la brune. Puis, contemplant leur main à nouveau, elle balbutia sans foi : « Parce que vous êtes la mère d'Henry. » Comme un vieux refrain, un éternel mécanisme, elle avait suggéré leur fils. Facile.

Ses doigts enlacèrent instinctivement les siens. Exerçant une pression, preuve de sa sincérité, elle osa lui offrir un rictus d'une rare douceur, lorsque l'on avait vent de leurs rapports. « Vous n'êtes pas seule. » Promesse silencieuse, qu'elle ne dit pas cependant. Lentement, flirtant avec les limites si minces de la difficulté, Emma se redressa. Sa main s'échappa alors de la sienne, tandis qu'elle s'éloignait enfin. « A plus tard, Regina. »

Un dernier sourire.
Un dernier regard.
Une dernière pensée.